Dylan, Cash y tú.

Reconozco que me cuesta escribir más que nunca. Y no es la primera vez que empiezo con “qué podría contarte” “cómo decirte.” Y repito una vez más las palabras que están en boca de todo el mundo: vida, días, noches, sueños, recuerdos, nosotros… Y es que a mí, amiga, ya nada me dicen esas palabras, no van acompañadas por nada. No hay historias escondidas. Ya nada expresan.
En cambio, siento que colectivamente somos testigos del final de todas esas cosas. Todo se convierte en una copia burlesca de las ilusiones y esperanzas del pasado. El futuro no es sino el cansancio de lo que no pudimos cumplir. Y nada cambia, amor. La rutina, algunos libros, las viejas canciones de Bob Dylan y Johnny Cash, las borracheras, el sexo, los cristales de botellas rotas, la sangre, el flujo. Tienen forma pero a nadie interesa. Tampoco tengo respuesta a ese cinismo patológico de la gente, qué temen perder. Ni siquiera la tristeza es como lo era antes.
No sé, amor… Todo parece ser parte de un gran farsa, de un engaño masivo, los colores parecen amortiguados pero están bien, se puede soportar si aprendes a soportarlo. Pero a lo que no he aprendido es a habituarme que no estés aquí, y mucho menos he aprendido a no poder imaginar que estés aquí. Puedo convertirte en una musa de nostalgias, pero nada lleva, a nadie interesan las palabras sino hay una historia escondida detrás.
Te prometí no volver a escuchar esa canción que escribieron mientras esperaban turno en la sala de espera del mismísimo infierno. Esa canción que me hacía anhelar nuestra vida cara a cara, vivida en riguroso directo, sin ficción. Te prometí, me prometí, no volver a recordarte jamás. Pero volví a escuchar esa canción de Dylan y Cash. Y no pude, amor. No pude…

Remember me to one who lives there, she once was a true love of mine

Una pausa en todo esto, quizá porque yo soy más Dylan y tú más Cash, yo te recuerdo en los domingos cerrados y tú…

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