Los perros no vienen de París (Oda a mi perro)

Los perros no vienen de París transportados en el pico de una cigüeña, los perros vienen de Murcia en una furgoneta de MRW. Y es que ese fue nuestro primer momento juntos, yo te esperaba rechonchillo y adorable, pero no, eras un cachorro encanijado, delgaducho y asustadizo al que me costó sacar de la jaula en la que te trajeron. Los primeros días tenías tanto miedo de todo que te escondías detrás de mi cuando te sacaba de paseo, haciéndome tropezar a cada paso. La calle, la gente, los ruidos, hasta las bolsas, todo te daba miedo. Eras del color de las vacas y llevas un pantaloncito para que no se te vean las vergüenzas. 

Pero creciste, de ser ese canijo, te convertiste en el puto perro loco que eres ahora. No tienes muchos amigos, no eres el perro más sociable del mundo con el resto de tu especie, desde que hice que te cortasen las pelotas has perdido mucha valentía, pero eres loco y juguetón y sobre todo un buen perro. Ya ni me acuerdo de aquella vez que te escapaste y cruzaste la carretera detrás de una pelota ajena, ni de cuando te metías en el lodazal y teníamos vía directa a la ducha. Contigo aprendí a tener paciencia, y con el tiempo me fuiste recompensando. No sólo con las tonterías como “dame la pata”, “hazte el muerto” o “haz la croqueta, salta sobre ese arco de fuego, haz un backflip y tráeme las zapatillas y el periódico”. Sino por todas las veces que me sacaste de casa, por dormir juntos la siesta, por las aventuras por rutas desconocidas, porque me acompañaste en los cambios de mi vida y me acompañaste con las personas de mi vida. Sólo me acuerdo del gran amigo que eres, de lo divertido que eres y de cómo echo de menos esa sombra constante detrás de mi. 

Sé que sólo eres un puto perro loco y que aun no te he enseñado a leer, pero supongo que te escribo para sentirme mejor. Y que a no mucho tardar estaremos juntos otra vez, Cachopi. 

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